Los huesos se congelan por dentro.
La piel, de pronto, es de un marfil desgastado.
Machacado por aquello que parece ser
"el paso del tiempo".
No hay nieve.
Y sin embargo tus ojos,
son el iceberg que anuncia la muerte
de unos labios
que simulan
un barco de vapor a la deriva.
Mi Titanic.
Y del interior de las costillas
cuelgan estalactitas,
las cuales
amenazan al gran iglú que hoy se disfraza de corazón.
Hogar de todos los pingüinos que busquen cobijo.
Y que los mismos
han convertido en un burdel,
donde se pagan la cuentas con palabras bonitas.
Utilizan dos manos calientes como abrigo.
Y no es culpa del aire que se cuela entre tus brazos.
No tiene culpa el agua que se aferra a tus pies
cuando lloran las nubes.
No son los grados polares
o la falta de pilares en tu vida.
Es el vacío que sienten tus pulmones
cuando tu pelo se oscurece
bajo el Sol de febrero.
Es el calor que el café caliente
marca y
cuando baja desde la garganta,
acaba por abrasarte en el pecho.
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