La pena es
que cuando el silencio
se toma tiempo para recrearse,
el invierno aprieta
y ahoga cada bocanada de aire
en un misterio desprovisto de principio.
Nieva en el desierto.
Y sudor y frío.
Y latidos y frío.
Una tormenta se desata en el ombligo.
Erupciona el volcán del pecho
y la lava quema y funde todos sus orificios.
Y la vida arde.
Y sin embargo, frío.