Ya podría llover vodka

Sábado,

un día más en el calendario de diciembre. 

Del mismo año que lleva siendo desde hace meses,

con otro amanecer y trescientas noches a su espalda.

El aire

que parece un poco menos y más frío,

que se corta al chocar con las mejillas 

y sin embargo

no hace de ellas un lugar para soñar despierto.

Ni tampoco invita a dormir en la curva

de una sonrisa.

Adiós al romanticismo.

Y a lo lejos 

se escucha,

como el tic-tac del minutero,

el repicar del agua

que se precipita contra el asfalto.

Que salta.

Como suicida que contempla por última vez el paraíso. 

Y suscita a despedirse de las noches, 

de sus madrugadas,

de los años bisiestos.

Y una boina gris

hace presumir hoy a los edificios,

que no se atreven a acariciar el cielo.

Y tal vez también quieran 

ser tan altos como la luna.

Los soñadores y su afán de protagonismo.

Y luego

está el poeta idiota

que dedica sonetos a las gotas 

que se clavan en su corazón de enamorado. 

Pero la lluvia es lluvia y nada más.

Nunca ha pretendido actuar como Cupido.

Y los días oscuros 

sólo hacen al lunático 

sentir más cerca de su reina blanca.

Y emociona los latidos congelados

que buscan adrenalina.

Que esnifan las nubes para sentirse vivos.

Y nos transporta en su submarino amarillo,

de charco en charco,

al rededor de la tormenta.

Que nunca es para tanto.

Y ya podría llover vodka.

Pues que mala fama tienen los días sombríos. 

Y como les gustan a los que 

aprovechan cualquier ocasión 

para tirar la caña.

Que excusa más buena para buscar abrigo.

Y para el solitario,

existe armonía en el caos de la lluvia cayendo.

Y disfruta calando sus huesos

de eso que otros aman con locura.

No baila agarrado de la cintura.

No busca desesperadamente un beso.

Se deja mover por los instintos,

es el adagio en el aire el que dirige su cuerpo.